Iriox comprende. Viaje.

El portal se abrió, la hormiga pudo entender el por qué de la carretera. La conciencia dio otro salto, desde la máquina, desde la super computadora, hacia el plasma. Y así volvió a su estado natural, a su inicio, para acariciar nuevas realidades, donde las leyes de la física se re-armaron; frecuencias cortadas. Una lógica incomprensible desde la antigua perspectiva del espacio-tiempo comenzó a diseñar un flamante universo, donde la humanidad ahora flotante, conformada de energía luminosa, debía abordar nuevos retos, y dar el próximo paso hacia la inmortalidad definitiva.

Ernesto en talca.

Una negra mentira me lamió. Me penetraba con su lengua. Blanca. Cerda. Mis dientes se cerraban. El sabor de su mierda escapaba por su boca y desafiaba la barrera de mis dientes. Nada importaba. Un hombre de 45 años a mi lado besandole el culo a esta mina. ESOS CACHETES SON MÍOS, NO TOQUES, me decía. Yo prometí sacarla de ahí. A la que bailaba. Ni ahí que tuviera 3 hijos. Yo me la jugaba. Con todo. Ahora yo lamía una espalda dolorida. Una mentira con 4 tetas y 3 hijos, maldición. Pero yo me la jugaba a ganador. Ahí dentro parecía que no era un fracaso. Con mi pinta de joven con un semi algo. El rey de arreglarle la vida a las putas y a sus hijos. Me la jugué a ganador.

Versos de Otoño.

Seudo poemas bazofia
adornan mi pieza,
aquí donde las paredes culiadas,
jamás me han guardado piedad.
Latas de cerveza, calzones,
te digo, ésos son poemas;
leche condensada usada en cuerpos,
mitades olvidadas
de combinados de ron, pisco.
Y los peores versos del mundo,
sin duda
seudo escritos sin sentido,
que hacen hervir a los poetas,
cero belleza,
como si bajar a la línea siguiente
tras escribir cualquier bosta,
se convirtiese mágicamente
en arte.

Día de la Madre.

Gafas puestas,
boca cerrada,
me duele hasta la mierda,
me pongo el vino entre viejas.

Buenos pensamientos.

Soy una verga,
enclaustrada,
alcohólica y sobre todo sucia.
Apenas pienso,
la neurona está gastada, sabes.
Y lo único que me diferencia de un vagabundo
es Paganini.
Creo.
Tengo cero brillo.
Lo único bueno en mí es esa capacidad
de memorizar cuchillos
soy experto lamiendo lo amargo,
atrayendo a hueones interesados;
Imán de hueonas malas.
Lo que me hace ser diferente a un buitre es que no tengo alas,
y que olvidé el viejo arte de volar.
Mis amigos
me traicionan.
Mis enemigos
SIEMPRE
consiguen lo suyo.
Los que me quieren
tarde o temprano
me escupen.
No tengo ninguna aptitud.
Perdí el olfato.
No imagino, no invento nada grande, al carajo,
todo a medias,
solo bajo malos vinos,
soy débil,
me desgasto la vida escribiendo mierdas que nadie leerá
y mi mente está plagada de conchas multicolores.

Pasión.

Tuve suerte de encontrarme esa noche con vidas a medio armar. Y con la playa. Y con las nubes. Y contigo... Tuve suerte de dar vuelta el vino sobre la manta que llevé para taparnos. Pues así me traje el aroma de aquel esplendor, de aquel momento urdido por dioses del asombro. Jamás olvidaré que nos conocimos conversando antes que con palabras; con afortunadas notas dulces que nos regaló el atrevimiento y un par de nobles guitarras.